Случается такой день

picas_45Случается такой день : я приезжаю к маме и иду за грибами. Грибы бывают и в других местах, но вот этот день – он обязательный. Традиция. Лес моего детства, который я знаю вдоль и поперек со всеми его оврагами, озерами, муравейниками в человеческий рост, дзотами, ну, и конечно своими местечками. Хотя грибов может и не быть, но с ними все же интереснее. Эти грибные дни остаются в моей памяти, как символ безмятежности и особого чувствования жизни – такого же острого, как в детстве. Некоторые из них отмечены событием и запомнились особенно. Однажды, в особо жаркое лето, мы с мужем пошли в лес «на разведку», ни на что не надеясь, с одним маленьким ведерком и собрали столько, что пришлось снимать с себя одежду и сооружать из неё мешки.

Еще был год, когда я ходила в лес беременная – вставила живот в ужасное сооружение под названием «бандаж»: голубые цветочки по белому полю, шнуровка через весь живот, и пошла. Далеко, есть в лесу такое место – разлив, там почти никто не ходит, но мне туда очень надо было. Помню, что стало жарко, я мужнину рубаху расстегнула ( ни во что уже не влезала), бандаж вперед, лезу через кусты. И прямо в мужичка своим животом уткнулась. А он испугано: « Девушка, как вы меня напугали. Я думал, что это лось!»

А еще однажды шла я вдоль разлива, песни пела — грибов как-то я в тот год не помню. Пою в лесу я всегда что-нибудь из Розенбаума, у него много что про осень. Вдруг слышу – кто-то так зычно про Стеньку Разина меня перебивает. По воде вдоль берега плывет лодка, а в ней четыре толи рыбака, то ли охотника, то ли дурака – они развлечения ради палят из ружья по берегу. Я примолкла и за дерево – вдруг меня и эти за лося примут…

Так вот, такой значит день… Заблудиться я не боюсь, могу петлять, сколько угодно, все рано, когда надо безошибочно поверну в сторону дома. Решила внести разнообразие в маршрут – повернула вправо, пошла вдоль берега, но знаю, что скоро упрусь в канаву. В детстве мы перебирались по бревнам, иногда, когда лето засушливое, перепрыгивали. Канава глубокая, с черной, болотной водой, обходить далеко – подтащила сваленную елочку, перебралась. Лес здесь темный, сырой, мне такой не нравится, даже если и с грибами. Решила уже повернуть назад, но опять случилось «вдруг». Цвет. Яркий, фиолетовый, не лесной совсем. Я пошла на него, и уже догадывалась, что цвет – это цветы, но не могла я в это верить. Однако, пришлось. Цветник был отгорожен от леса плетнем, но не целиком, а с одной стороны. Сам же он был на берегу, среди елок и травы. Фиолетовые – это астры, а еще огонь настурции, бело-розовые шапки флокс, бархатцы и еще что-то многоцветное, чему не знаю названий. И тут я заметила человека. Высокий, худой, старенький, опершись на лопату.

— Какая у вас тут красота!

— Заходите, посмотрите вблизи…

И он принялся рассказывать, и показывать – каждый сорт, каждый цветочек. Но мне интересно было другое – как? КАК??? До ближайшего жилья – километров 6-7, до станции – все восемь, а то и больше. А вот так! Цветник на болоте! И уже пять лет – « Кто ж мне земли то даст, а покупать очень дорого. Вот я и забрался подальше, здесь меня никто не тронет». Ездит с города, от станции пешком по шпалам, потом лесом. Была жива жена – возил ей букеты. Сейчас возить некому, да и рвать жалко. Приезжает полюбоваться. Ну, и поработать, конечно. Больше тридцати видов цветов, многие из них – редкие. Позволил мне сфотографировать. На прощание показал свою тропинку, которая вывела к своему же мостику.

Не говорите мне о невозможном. Мол, хочу, но не могу. Я узнала, дедушке 78 лет. И он сделал цветник на болоте. Потому, что у него была мечта. И пусть всем нам будет стыдно за наши неисполненные мечты.

Сентябрь 2012